Werner Weimar-Mazur
Naziwam się Weimar-Mazur Werner, jestem geologiem, mieszkam we Waldkirch, mam 68 lat, jestem żonaty, nie mam dzieci ... Proszę, trzy znaczki na widokówki do niemiec ... Ich hätte nicht aufhören sollen, Polnisch zu lernen und Wodka zu trinken.
ich grabe nach den bleistiften homers. Gedichte.
Athena-Verlag, Oberhausen. 2024, ISBN 978-3-7455-1176-5, mit einem Nachwort von Björn Hayer
»Der Schmerz gebiert Poesie, schon seit jeher. Hätte sich Daphne nicht dem Zugriff Apollos entzogen, indem sie sich in einen Lorbeerbaum verwandelte, würde sich heute niemand mehr an ihn als den Gott der Dichtung erinnern. Nie wäre der Mythos vom Poetae laureati mit dem entsprechenden Lorbeerkranz entstanden, hätte es nicht diese tragische Geschichte gegeben. Gleiches gilt für einen weiteren Schutzpatron der Lyrik, nämlich Orpheus. Ohne den Tod seiner Eurydike wäre sein elegischer Gesang auf immer vergessen. Werner Weimar-Mazur, der seine neuen Gedichte schon zu Beginn vor dem epischen Panorama von Odysseus und Homer aufspannt, weiß eben ganz genau um jene kulturgeschichtlich verbürgte, inspirierende Kraft von Trauer und Schwermut. Passend zur Leidensästhetik hat sein von diversen Symptomen geplagtes, lyrisches Ich natürlich sämtliche Medizinbücher studiert. Und so überrascht es kaum, dass die Poeme als solche nicht glattgebügelt erscheinen. Im Gegenteil: »ich lege mein neues portfolio mit dichtung auf / nur ungereimtheiten kein hochglanz«.
Wo sich im wahrsten Sinne des Wortes nichts mehr so richtig reimen will, haben wir es oft mit Stückwerk zu tun: »das jahr geht / in die brüche // in den scherben spielen kinder / sammeln glas splitter / allen unrat den ein leben / hinter lassen hat«. Zerbrochenes, Loses, Fetzenartiges findet sich in den Miniaturen. Mal trifft ein Textsubjekt unverhofft darauf, mal entsteht es etwa durch die Einwirkung eines Schlags auf Fensterscheiben. Dann »klirrt aus den splittern ein gedicht«, das erst gar nicht den Versuch unternimmt, einen falschen Trost in einer falschen Welt vorzugaukeln. Die Melancholie, jener dunkle Stern, von dem alle Energie dieses Bandes ausgeht, darf bleiben und für sich wirken«.
(Aus dem Nachwort von Björn Hayer)
vivisektionen. gedichte. 2023
vivisektionen. gedichte
Dortmund (Edition Offenes Feld, Hrsg. Jürgen Brôcan). 2023. ISBN 9783756838196
Landschaft und Geschichte sind verwoben, nicht nur in den Texten von Werner Weimar-Mazur. Aber diese Gedichte geben eben dieser Verwobenheit einen strukturellen Ausdruck. Ein Teppich, den man liest, wenn man ihn betritt. Er verweist auf die Verflechtung der Kunst mit der Wahrheit. Wahrheit gestaltet sich demnach als Streit zwischen Verbergen und Unverborgenem, zwischen Welt und Erde. Wobei Welt das Unverborgene meint, in dem sich der Mensch einrichtet und welches als Vorliegendes eröffnet würde.
(Aus dem Nachwort von Jan Kuhlbrodt)
heimwehe. gesänge. 2022
heimwehe. gesänge
Dortmund (Edition Offenes Feld, Hrsg. Jürgen Brôcan). 2022. ISBN 9783755753520
Dichtung und Melancholie sind oft nicht zu trennen, wie heimwehe aufs Schönste beweist, der vierte Gedichtband von Werner Weimar-Mazur. Allerdings kann man »den schmerz mitlesen, auf dass er ver-/wehe; das weh eins w:erde mit der sehnsucht«, wie José F. A. Oliver in seinem Buchgruß konstatiert. Die »gesänge«, so der Untertitel, bewegen sich dabei »zwischen granatglimmerschiefer, Schwarzem Meer, Teheran, Kabul und Isenheimer Altar«. Christoph Meckel, der erste Leser des Typoskripts, nannte diese Gedichte nicht zu Unrecht offene Gebilde mit einer weitschwingenden Musikalität. Und für Tim Trzaskalik sind sie »Tunwortgesänge«, weil in ihnen »so viel geschieht, die Welt so schön verrückt wird«.
hautstille | im gegenlicht
HAB DEN DER DIE DAS, Erika Kronabitter (Hrsg.)
Der Königin der Poesie, Friederike Mayröcker zum 90. Geburtstag, Edition Art Science, St. Wolfgang, 2014 (ISBN 978-3902864-41-3)
für Friederike Mayröcker 2014
regenschirme treiben vorbei das leben
zahlt sich aus tage wabern
im sommerlicht wie algenteppiche
oder wasserlinsen im mäander
auf einem berg stand ich
am parnass sagen wir
besser an einem abhang
und stürzte in ein thrakisches meer
am himmel sah ich kraniche oder silberreiher
helle vögel jedenfalls
vogelmenschen
stumm
beobachteten wir einander
du einsam in einer zwischenwelt
ich in einem zwischenmeer
pan spielte abseits
auf einer knochenflöte
die gesänge von hühnern und gänsen
singschwäne zogen heran
schlafmohnlieder im gefieder
und in den schnäbeln eine goldene kette
alabaster
zylindrische farben* sagst du
und ein hotelzimmer in wien
* aus Friederike Mayröcker: drei Traumwahrheiten oder: kein Wort mehr über Träume (Gedicht, in Friederike Mayröcker: Winterglück, Suhrkamp 1986)
lethe | mnemosyne
das dritte ist das zimmer meiner kindheit
stimmen wohnen darin
bleibt verschlüsselt die tür
wird das schloss zum zauberschloss
simsala und bim
steht mutter in der küche und kocht essen vor
für den nächsten tag
meine lieblingsfarbe ist das schweigen
wenn die nacht wieder ein raubtier war
und mich der morgen begrüßt ohne lüge
fädelst du worte auf eine kette
die du dem großen bären um den hals legst
hinter der tür putzt vater die schuhe
sieben meilen vor dem grab
im zweiten zimmer wohnt der sommer
nachts liest er bücher über den tag
spricht viel
vom schweigen
und wen er sah im ersten zimmer
schnee weiße tücher
auf allen möbeln
der stuhl und die tischplatte
tragen noch deine kratzer
aus dem gleichen holz ist mutters sarg
kirschbaum oder eberesche
ich konnte das nie unterscheiden
vater hat sie mit eigenen händen gesetzt
welchen tag haben wir heute
lavendelatem
lavendelatem
über die fluh bricht bläue
in diesen rauhwackensommer
kalkklüftig war das jahr
und ohne geschichten aus dem mandelland
und ohne das meer
das dir salz ins gesicht wirft
lass flattern dein weißes kleid wie ein segel
leg ab das schwarz
die witwentage sind vorbei
häng dein haar in die gischt wie ein netz
die fische können heut fliegen
o t
Monika Kafka
1960 - 2014
für Monika Kafka, 1960 - 2014
still steht ein kranich
in der luft über hermannstadt
zieht ein bussard nach süden
ins land hinter dem schwarzmeer
sieben himmel legen sich auf die karpaten
nur einer hat das gewicht eines schmetterlings
ein aurorafalter
fädelt grünes licht* in den morgennebel
stein um stein aus den geröllfeldern
auf deiner brust
atmest du stimmen
die durch flüsse rollen
und die zeit
* Monika Kafka: im grüngefädelten licht, lyrik & prosa, 2009
